Какое-то странное желание то ли выругаться, как сапожник, и раскрушить что-то, что под горячую руку первым попадется, или же просто заплакать.
От разочарования и собственной глупости, обиды и несуществующего предательства. Я сама виновата. Я, как всегда, виновата одна.

Теперь я понимаю, что такое душевная боль. Это не то же самое, что физическая. Не порез, удар или перелом. Она фантомна и находится только в моей голове, а не в груди. Никто не накручивает мои внутренности на свои уродливые пальцы и не шкребет грязными когтями по легким или грудной клетке.
Все это с лихвой заменяет простое осознание того факта, что одному чертовому человеку на тебя абсолютно плевать. Такое случается часто. Тебе плевать, на тебя плевать. Жизнь продолжается. Даже сейчас. Правда?

Рука во внутренностях не уродлива. Она практически знакома. С аккуратным маникюром и светлым, скорее всего, что бежевым, лаком.