Незнакомцы заставляют меня улыбаться чаще, чем те, кто рядом. Ладно. Переживем.

Это было потрясающе. В центре города, на Мюнкебергштрассе. Я шла в потоке людей, с орущим на всю громкость Элисоном Купером в наушниках. Когда на моем пути возникла статуя чем-то отдаленно напоминающая Чарли Чаплина, вся в серебрянной краске, я просто ее обошла, но тут же обернулась, пытаясь вспомнить, стояла ли она посредине улицы раньше. Нет, она там не стояла.
Я уже давно говорила, что все мои знания об окружающем меня мире я почерпнула из детективных сериалов. Среди всего прочего, мне очень запомнилась серия из CSI, где мужчина, зарабатывающий деньги тем, что дни напролет стоит, как статуя, веселя прохожих, на один-единственный день поставил вместо себя мертвого бездомного, чтобы провести хотя бы один выходной.
Я вернулась и бросила в тарелку перед статуей несколько монет. Я иногда так делаю. Пожилому шарманщику, мимо которого часто прохожу, или циркачам на улице. Мне необходимо иногда так делать.
В этот раз было то же самое. Около евро.
Тут же статуя ожила и потянулась, чтобы поцеловать мне руку.

- Фото?
- Окей, - пока я выключала музыку на телефоне, он спросил:
- Из Гамбурга?
- Нет, из Украины.
- Киев? Донецк? Севастополь? - я уже смирилась с тем, что иностранцы знают теперь только эти города.
- Нет, - засмеялась, - Запорожье.
- Украинка или русская?
- Украинка, - никогда ней не была, но теперь я даже с некоторой гордостью говорю это. Я - украинка.
- До побачення, - это было сказано на хорошем украинском; я не хочу ни о чем думать, мне просто это было приятно.

Я не люблю смотреть на свои же фото. Не люблю их кому-то показывать. И, вообще, получаюсь на них, как черт знает что. Но я хочу, чтобы это фото было здесь. Оно мне стало дорогим.

Смотреть фото