"- Была одна женщина. Она погибла от моей руки.
- Ты убил ее?
- Я слишком любил ее"
- Ты убил ее?
- Я слишком любил ее"
Сколько уже прошло?
Пять? Семь лет?
Оливье де ла Фера больше не существует, он умер на похоронах младшего брата, на которые так и не смог прийти, и на суде своей жены, что так же пропустил.
Есть Атос, что без прошлого, будущего, а в настоящем только пьет и сожалеет. Сожалеет о том, что сделал, и о том, чего - нет.
Не успел, не заметил, не понял.
Он засиживается допоздна в пабах, выпивая пинту за пинтой пива, а после бродит по темным и опустевшим улицам столицы, держась за углы домов и столбы светофоров, чтобы не упасть. Жалеет себя, баюкает свою боль, как сломанную руку, винит во всем Анну и ничего не делает, чтобы хоть что-то изменить.
Свое жалкое существование поддерживает на гроши, получаемые из открытого ним частного детективного агентства, где следит за неверными супругами по самой низкой ставке, ищет убежавших болонок состоятельных старушек и продолжает пить по вечерам, когда свет в конторе, где он и спит, гаснет.
До тех пор, пока однажды не видит в толпе ее.
Она следует за ним наваждением, пьяной галлюцинацией. И все, что делает - планомерно уничтожает его жизнь, даже если жизнью это даже с большой натяжкой назвать нельзя.
Атос думает, что призрак его прошлой жизни пришла с ним поквитаться, но поквитаться пришел не призрак, а Анна, решив лишить его всего, как он поступил когда-то с ней. И единственное, что при нем остается, это его разум.